An Milton

Milton! Mir scheint, dein Geist ist weit entflohn,
Der einst auf Turmeszinnen stolz gewacht!
Ach, dieses feuertrunknen Landes Pracht
Sank längst in trübe, graue Asche schon.

Das Leben wird in Affenspiel und Hohn,
In lauter trüben Stunden hingebracht,
Trotz Pomp und Prunk, trotz aller unsrer Macht
Sind wir nur gut, zu graben Stein und Ton,

Da wir zu sehn, wie unser Inselland,
Der Meeres-Löwe, dummen Demagogen
Als Lehen preisgegeben wurde, die

Es nimmer lieben! Gott, ist dies das Land,
Das in der Hand ein dreifach Reich gewogen,
Als Cromwell sprach das Wort: Demokratie!